Acordou estremunhada e levantou-se sem pressas. Passaram-se, exatamente, 32 dias. Tinha-os contado, um por um, os dias sem o ver, sem lhe falar. Acreditava não ter mais necessidade dele. Acreditava não sentir nada para além de indiferença. Acreditava que, finalmente, toda a esperança, todo o carinho, toda a mágoa, tivessem desvanecido.

As férias da realidade haviam findado e, assim, começava o que ela esperava ser uma oportunidade para se reencontrar. Abriu a primeira gaveta da cómoda, a segunda, as portas do armário. Percorreu toda a sua roupa até encontrar uma combinação que lhe agradasse, que lhe acentuasse as curvas e o espírito vitorioso. Calçou as botas de cano alto, maquilhou-se e deu volume ao cabelo, enquanto se convencia que não o iria ver, que não iria ceder.

Saiu de casa, fez o seu caminho até ao longo escadório. Desceu as escadas, uma por uma, estipulando as vezes que por ali já teria passado.

Demorou cerca de uma hora até se conseguir levantar. O verão tinha terminado levando, consigo, toda a sua vontade de voltar à rotina. Vestiu a primeira coisa que encontrou, lavou-se, calçou uns ténis e saiu. Não se podia esquecer da comida que tinha de comprar quando regressasse. O seu frigorífico estava vazio. Andou a passo lento até que começou a subir as escadas.

Ia saltando os degraus, como sempre fazia, acompanhando uma melodia qualquer que a sua mente cantarolava. Estava feliz por voltar. Era um novo começo. Mas… tudo parecia ter o toque dele. 

Estava farto de subir. Amaldiçoava todos os degraus que pisava. Levantou os olhos. Viu-a. “Merda…” pensou para si.

Sentiu um murro de ar no estômago quando reparou nele. Todo um calor percorreu-lhe o corpo, acelerando-lhe a respiração. “Merda…”. Estavam quase a cruzar-se. Sentia o seu cheiro, sentia peso dos olhos dele postos nos dela, sentiu que, se começasse a falar, o coração lhe sairia disparado pela boca. 

Tinha enterrado o assunto depois da última vez que falaram. Não esperava vê-la tão cedo. Achou que estivesse bonita. Provavelmente, teria, também, esquecido a conversa que tiveram. Tinha um ar feliz. Sorriu e cumprimentou-a.

“Olá!” foi o mais natural que consegui ser. Sorriu-lhe e rezou para que não reparasse no impacto que ainda tinha nela. Continuou a andar, passando por ele. O seu cheiro intensificou-se e foi assim que descobriu que estava condenada a amá-lo.

Passou por ela. Provavelmente, tinha ultrapassado a situação. Os degraus pareciam não ter fim.

Mirou-o.

Avançou em curtos passos na sua direcção. Respirando fundo, relembrou todo o medo, toda a duvida que a dominava. Já nada a podia impedir de o fazer. Combatendo toda a ânsia, erguia-se o desespero, a raiva, a necessidade de o saber.

Os seus lábios movimentaram-se mas nada se ouviu para além do silêncio. Pronunciavam-se, no entanto, milhares de palavras naquela troca de olhares e todas pertenciam à rapariga.

Voltou a sugar para dentro de si o ar que a envolvia, como se toda a força que necessitava estivesse nele presente. Assim, rompeu o silêncio:

- O que sentes por mim?

O rapaz fitou-a, perplexo com tais palavras. Estava em choque, paralisado com o que ouvira. Nunca acreditara que ela fosse capaz de o perguntar. Nunca pensara em resposta para tal questão. Nunca fora tão fortemente confrontado com esta realidade de sentimentos capazes de destruir a amizade, o companheirismo, que há já tanto tempo durava, a ligação que tanto levou a ser construída.

Na verdade, também o sentia. Sempre que a olhava, uma espécie de desejo corrompia-lhe o corpo, assim como uma necessidade genuína de a beijar, uma extravagância de emoções que lhe acariciavam a alma… Ela não o podia saber. O receio de a magoar, de a afastar de si, era tão grandioso como este novo mar de sensações.

Como agir? O que responder? Sabia que a magoaria. Não sabia como processar tais sentimentos. No entanto, queria guarda-la para si, a ideia de a perder era simplesmente avassaladora.

Conhecia-se, tinha medo. Mudar o rótulo entre os dois, seria mudar cada pedaço da sua relação. Não estava preparado. Perderia a sua amizade se a magoasse e isso era a última coisa que queria neste mundo.

A solução que encontrou era pôr fim a todos os sonhos, a todo o sentimento, a tudo que se passava na cabeça da pobre rapariga. Tinha de abdicar de qualquer emoção para prosseguir seu amigo, para a preservar perto de si sem a magoar. 

- Nada. - Pronunciou friamente.

- Obrigada pela tua sinceridade. – Sorriu, olhando-o nos olhos pela última vez.

Virou costas, partiu. Começou a longa caminhada até casa, a longa caminhada que seria apenas o primeiro passo para o esquecer. Chorava enquanto morria um pedaço da sua alma, o mais importante. A sua poesia, a sua música, os seus sonhos.

E ele? Ele ficou a vê-la partir.

Deitaram-se. Cada um na sua casa, cada um no seu quarto, na sua cama. Tinham os olhos postos no teto e, ao mesmo tempo, no infinito. Ela de coração partido, ele de alma enrodilhada. Ela gostava dele mais do que imaginava, ele guardava um lugar para ela nos seus pensamentos, mas não estava pronto para lhe dar o que ela queria. Não a queria magoar. Era a única certeza que tinha. 

Sabia que havia mais, sabia que ele lhe tinha mentido. Sentia-o em cada olhar que trocavam, em cada toque, em cada silêncio. Mas não ia fraquejar. Não desta vez. Ia respeitá-lo. Ia aceitar a sua resposta. Mas ia, também, revisitar todas as conversas, todas as miradas, toda aquela dança sincronizada de ações. Sabia-se confusa, magoada. Era a única certeza que tinha. A certeza do peso que carregava ao peito. 

Não sabia como a tratar. Gostava dela. Do conforto que ela lhe transmitia. Mas sabia não ter, em si, o necessário para lhe dar. Toda ela era um poço de carência, de emoção. Todo ele era, apenas, um poço de nada. Preferia magoá-la agora que um dia mais tarde, com mais intensidade. E era ela, no momento, a sua prioridade. 

Rebolou-se na cama por horas. Qualquer linha de pensamento prendia-se nele. Esperava uma mensagem, uma chamada, uma visita inesperada que a levasse a esquecer o que se tinha passado. Insultava-se. Tinha-o perdoado logo na primeira passada que deu para se afastar. Desejou-o de volta no primeiro segundo em que se decidiu distanciar. Amava-o. Voltou a insultar-se. Como podia estar tão dependente de alguém que não retribuía o mínimo do sentimento?

 

Não iria falar com ela. Não iria piorar a situação. Não a queria longe, mas sabia que qualquer contacto despertaria nela uma maré de sentimentos e de esperança. Iria afastar-se.

Não valia a pena mantê-lo por perto. Só lhe traria sofrimento. Mas… gostava dele. Era a sua única verdade. Gostava do seu jeito terno, da sua timidez, da sua inteligência. Da sua preocupação. Gostava do seu olhar, das suas costas, do toque das suas mãos. Gostava de como o seu cheiro despertava nela todos os sentidos e todos os desejos mais carnais. Gostava dele por inteiro. Ele levara-lhe a alma e, ainda assim, encontrava em si réstias de esperança. 

Ela não devia gostar assim tanto dele. Seria uma coisa passageira. Efémera. Ela seria mais feliz assim. E ele também. 

Estava cansada. Doía-lhe a alma e o corpo.

Estava cansado. Tinha-a magoado. 

Adormeceram. Ela sonhou com ele e ele não sonhou.





Há uns anos atrás, escrevi o Capitulo 19, um capitulo de uma curta ficção inacabada, no meu outro blog. Já o publiquei aqui e quis continuá-lo. Gosto de escrever pequenas histórias. Gosto de explorar sentimentos que não os meus. Por enquanto, fica aqui um retalho deste romance.